Solo son sueños...: Sentimientos

VINE A CERRAR UNA VENTANA Y, A LA VEZ, ABRÍ OTRA NUEVA...

Tue, 01 Jan 2008 04:47:49 GMT

He venido simplemente a cerrar una ventana. Hace unas horas sonó el reloj y sus campanadas anunciaban el fin de una etapa de la vida y el comienzo de otra nueva.

El año 2007 se ha marchado con sus luces y sombras, con sus risas y llantos y creo que debo cerrar esa ventana para que su recuerdo duerma, en el alma, ese sueño reparador del tiempo. A la vez que impido que la nueva luz moleste al año durmiente, cierro también la posibilidad de volver la vista atrás, al pasado y, al recuerdo de ese año agotado y me centre en que el año nuevo, el que acaba de comenzar es el presente y el futuro de la vida, de mi vida y la ventana abierta para poder mirar a las personas, a las cosas y a todo lo que me rodea.

Existe mucho fuera de esta nueva ventana abierta esperando, igual que había mucho, también, tras la ventana que acabo de cerrar. Pero esta última ya es pasado y no quiero volver la vista al pasado si no es para rectificar errores y para corregir todo aquello en que pude faltar a los demás, sin darme cuenta y sin ser ese mi propósito.

A través de la nueva ventana que hoy se abre quiero mirar al cielo limpio y puro, quiero creer en la gente, quiero sentir la caricia del sol, quiero escuchar el sonido del mar en la costa y en la montaña, quiero sentir al viento como acaricia mis cabellos y mi cuerpo en la montaña, quiero en una palabra, "sentir la vida nuevamente", para poder vivirla, y hacerla así, extensiva, a todas las personas cercanas, que me rodean.

Estas líneas improvisadas surgen ahora y aquí, en esta noche, cuando vine a cerrar una ventana y a la vez, abrir otra nueva.

Estas líneas no obedecen a un patrón definido ni tienen un mensaje oculto. Un año ha terminado y con él se cierra una ventana. Dejemos que ese tiempo duerma simplemente, repose y descanse y tiempo habrá en el futuro para analizarlo debidamente, sin prisas y sin pasión.

Un año nuevo ha comenzado y por eso abro otra ventana. Una ventana que dá vista a un cielo azul celeste con un horizonte de letras grandes y doradas que dicen: Paz, Esperanza y Amor. ¿Seré y seremos capaces de ver esas letras, de luchar por ellas, de comprenderlas y de subir hasta las mismas para hacerlas nuestras y cubrirnos con su mensaje?

Que la ventana del año que cierro nos dé el perdón de todas nuestras faltas y nos conceda el sueño reparador para poder descansar de este vieje en el tiempo de la vida.

Que la nueva ventana del año que ha comenzado nos dé la luz suficiente para poder ver ese mensaje y saber ser capaces de vivir la vida y de luchar por aquello que está ahí, a nuestro alcance, en los demás, en nuestra familia, en nuestros amigos, en la persona desconocida que pasa a nuestro lado en la calle, en el árbol, en las aves y en toda la creación.

Feliz año a todos sin distinción alguna, porque todos somos, en definitiva, parte del mismo árbol de la vida.

Rafael Sánchez Ortega ©
01/01/08

TE AMO MÁS ALLÁ DE LA DISTANCIA

Mon, 26 Nov 2007 02:42:57 GMT

Te amo más allá de las palabras. Te amo de una forma silenciosa, con suspiros, con ayes contenidos, con miradas que mando a la distancia, con recuerdos de tu cara y de tu cuerpo, con los cientos de detalles que conservo de esos días compartidos que pasaron tan deprisa.

Y me hago mil preguntas cada día, cada tarde y cada noche, porque extraño tu presencia y tu figura soñadora, porque siento que me ahogo y me falta hasta el aire que respiro, porque sé que tú estás lejos y a la vez estás muy cerca, en mi alma y en mi pecho. Porque quiero todo eso que me falta, tu sonrisa, tu mirada, tu palabra, tus caricias, tus silencios y tus sueños.

Y me quedo repasando las preguntas, y ellas mismas, una a una van dejando las respuestas.

Las respuestas de la vida, las respuestas que yo espero, las respuestas que yo ansío, las respuestas que yo quiero.

Un suspiro se escapa de mi pecho, donde nace. Un suspiro me llega hasta los labios, donde muere.

Yo lo aliento y le doy vida, necesito ese suspiro como el aire, necesito descargarme tanto peso que me agobia, y por eso lo traigo hasta tu lado, en esta hora.

Sin embargo ese suspiro va más lejos, aunque muera entre los pliegues de mis labios, aunque quede entre los mismos retenidos.

Va a tu lado en unas letras, con un tinte de nostalgia, aunque lleve en su fondo la esperanza, la alegría de saber que yo te amo, de sentir que tú me amas, de poder decirte todo esto sin palabras, con mis letras, con mi canto...

Simplemente yo te amo, y me quema como el fuego este amor, este deseo y la pasión de tenerte entre mis brazos. De mirar tantas cosas con tus ojos, de reir con tu risa y con tus labios de sentir ese pecho que palpita, de escuchar esa voz en la ventana, ese mirlo que madruga, esa tierna golondrina que ya marcha...

Te amo, con tus manos en mis manos, con mis labios en tu boca, con tus brazos en mi pecho, con mis manos que acarician ese cuerpo que suspira, ese cuerpo que me mira, que me besa...

Y así te amo, mi amor, más allá de las palabras, más allá de la distancia y más allá de nuestro cuerpo y nuestra alma.

Te amo, sí, solamente te amo.

Rafael Sánchez Ortega ©
08/11/07

UN RECUERDO EN EL PARQUE

Wed, 22 Aug 2007 14:54:23 GMT

Aún recordaba bien aquella frase, ese conjunto de palabras que le dijo antes de la despedida. Recordaba su cara juvenil, sus ojos penetrantes y transparentes, su pelo que invitaba a tocarlo, en una caricia. La suavidad de sus labios, inocentes y sensuales, que pedían en silencio ser besados, sus manos finas, con aquellos dedos que tantas veces habían acariciado su cuerpo.

Y la recordaba también alejándose de su lado, con su paso firme, su andar desenvuelto, y dejando tras de sí mil sensaciones diversas que arrancaron un suspiro de su pecho.

Y se fue una tarde. Tomó el tren que la llevaba lejos, mientras él se quedaba en el andén mirando el vagón que lentamente daba los primeros pasos y la mano que, en la ventanilla, le decía adiós.

La estación se fue quedando desierta, nadie pasaba ni tampoco circulaban los trenes. Era tarde ya. Recordaba que salió afuera, a la gran ciudad, a buscar de nuevo su rumbo, su destino entre las sombras de las avenidas, entre las paredes solariegas de las grandes fachadas, en la inmensidad de la muchedumbre que caminaba y vivía intensamente en un desordenado orden de luces y ruidos.

De pronto se dio la vuelta. Corrió de nuevo a la estación y penetró en la misma respirando agitadamente. Pero no, era tarde y bien que lo sabía. El tren ya había partido, porque él le vio marchar, y no había nadie esperando. Ella se había marchado. Ni siquiera la lejana esperanza de una avería se veía reflejada en la vía silenciosa y desierta, con los railes huérfanos de los vagones que esperaba encontrar.

Llevó su mano al bolsillo y sacó una carta. La había escrito en la mañana y pensaba dársela, a ella, antes de partir. Pero no, ya no era posible, se había marchado sin sus letras, sin su mensaje. Sin las palabras que no supo decirle mirando a sus ojos, unos momentos antes.

Y allí estaba él, en el vacío y frío andén de la gran estación, cuando ya el último tren había partido con su amada. La mirada perdida en la distancia, con la carta en la mano y un mensaje que no llegó a su destino, el corazón compungido y lleno de recuerdos y, en especial aquel, que le traía una cara enamorada, una cara sonriente, una cara llena de alegría con un brillo especial en sus ojos: "Esperaré en el andén hasta el último minuto y cuando te vea aparecer, corriendo en la estación, subiremos al vagón que nos espera..."

Sin embargo allí estaba él, parado en un andén vacío por culpa de las comunicaciones, de los autobuses y del metro. Había llegado tarde y nadie esperaba en la estación. Había corrido con la vana esperanza de un milagro, y aquí estaba, de nuevo solo, en la húmeda y fría estación. De nuevo a solas con sus recuerdos y con esa parte soñada.

Tendría que esperar nuevamente, tendría que crear un nuevo sueño, tendría que madrugar más y buscar que nada ni nadie le impidiese tomar aquel vagón y despedir luego, a la persona amada.

Recordaba ahora todo esto, en el silencio del parque, mientras escuchaba cantar a los pajaritos en los árboles, saludando a la incipiente primavera.

Recordaba sí, recordaba estas y muchas otras cosas, mientras dormitaba al abrigo del sol de la tarde y esperaba el tañido del reloj de la plaza que le dijera que ya era hora, de volver para casa, porque la tarde había terminado y empezaba a anochecer.

Rafael Sánchez Ortega ©

23/03/07

CIEGO DE AMOR...

Fri, 18 May 2007 14:35:00 GMT

Hacía tiempo que no la visitaba y fue a buscarla en la tarde. Llamó a su puerta, como

siempre, con los nervios impropios de personas que ya se conocen, pero algo le hacía

sentirse siempre incómodo, como responsable de un poema inacabado.

Ella estaba preparada para salir. Llevaba su vestido largo y un abrigo ligero para

protegerse del frío. El, tomó su mano y bajaron a la calle.

Caminaron lentamente por la ancha avenida, mientras hablaban y se preguntaban

tantas cosas que tenían pendientes. Hablaron de la familia, del trabajo, de los

amigos, y hablaron de la poesía.

Y fue aquí, al comenzar a rememorar viejos recuerdos, viejos proyectos

abandonados, viejos sueños no cumplidos, cuando una nota de nostalgia le invadió y

le hizo mirar fijamente a la persona que llevaba de la mano.

Allí estaba la persona amada, la que un día fue la luz de su mirada, la persona para

quien escribió sus más bellos versos, la musa de tantos poemas...

Sí, allí estaba, con su fina mano entre las suyas mientras en la otra llevaba el bastón
que la ayudaba a tantear el terreno y buscar ese punto de apoyo.

Hablaba de poesía, como siempre. Vivía la poesía, ya que era su vida, porque ella era

poesía a pesar de su ceguera, a pesar de que sus ojos no tuviera vida, pero sí luz

para sentir lo que pasaba a su alrededor, para recordar intensamente los años vividos
antes del accidente, para plasmar todos aquellos sentimientos en las cuartillas y

hacer que muchos lectores sintieran humedecerse sus mejillas.

Notó que otra vez su corazón se aceleraba, que sus mejillas ardían, que sus labios

temblaban como buscando la frase, la palabra adecuada, el susurro oportuno para

llevar a los oídos de ella aquello que deseaba decirle y que tenía retenido durante

tanto tiempo en su pecho.

Pero siguieron hablando en el paseo. No tenían prisa, nadie les apuraba, nadie les

esperaba. El caminaba feliz a su lado, quería disfrutar de esos minutos, de esos

instantes en que la tendría a su lado.

...Ella seguía hablando. Le preguntaba las mil cosas pendientes desde el último

encuentro. El le contestaba mientras la miraba, mientras sentía el calor de sus dedos

entre su mano, mientras guiaba sus pasos en la acera y la hacía sentir más segura a

su lado.

Después de un largo rato decidieron volver para casa enfrascados en la conversación

y en los recuerdos. Cuando se dieron cuenta se encontraron perdidos. El había

tomado otra calle y estaban a varias de su piso.

Entonces sonrió y se dijo que quizás la persona que llevaba de la mano no era ciega

y que el ciego lo era él, el lazarillo de hoy en la tarde, el de todos los días, el que no

era capaz de subir a ese piso, de llamar a una puerta y decirle a la persona que

ahora llevaba de la mano, que la amaba.

Porque en definitiva habían sido tantas cosas en la vida, habían compartido tantos

momentos, habían soportado risas, llantos, momentos de triunfo y decepción, se

habían ayudado, corregido, y también, se habían besado...

Pero a él le faltaba dar ese paso, tomar el bastón de ella y tirarlo a la basura. Sacar

de ella, esa sombra del pozo de su propio infinito. Volverla entre sus brazos, y decirla

que sí, que deseaba compartir con ella su poesía, que deseaba vivir intensamente,
que deseaba amar y vivir a su lado para hacerla feliz, para ver su sonrisa cada día,
para describirla el sol naciente ó la lluvia en los tejados, para dibujar entre ellos al

viento que pasaba, y para intentar, a su lado, escribir y vivir, el poema más hermoso

de su vida.

Rafael Sánchez Ortega ©
21/03/07

UNA PERSONA DIFERENTE

Thu, 19 Apr 2007 13:38:15 GMT

Conocí a una persona peculiar una tarde. Era una chica aparentemente abierta, habladora, con una gracia sin igual y se la veía llena de vida. Nos presentaron y le di la mano. Ya me había fijado en ella alguna vez, pero nunca hasta ese momento había tenido oportunidad de saludarla.

Al tomar su mano tuve la fortuna de poder ver sus ojos. Eran unos ojos bonitos pero con unas nubes que cegaban el brillo que los mismos debían tener, y que debían también reflejar la alegría exterior que aquella chica derrochaba sin cesar.

Sus ojos se fijaron en los míos y creí percibir un ligero temblor, fue un algo imperceptible, algo que incluso noté en la mano que tenía entre mis dedos. Cruzamos unas palabras de saludo y ambos regresamos a nuestro sitio.

Yo la seguí mirando. La miraba a hurtadillas, casi sin que se diera cuenta y alguna vez pude observar que nuestras miradas se cruzaban, porque quizás a ella le pasaba lo mismo, que miraba con curiosidad a mi persona.

Días más tarde nos encontramos y nos saludamos. Hablamos de varias cosas y poco a poco fue naciendo algo, entre nosotros, que hizo que sin darnos cuenta, nos fuéramos confiando muchas cosas. Cosas que normalmente no se dan, ni se cuentan ni se comentan con nadie, incluso ni con los amigos más cercanos.

Una noche ambos nos dimos cuenta de algo, y era que había nacido un sentimiento entre nosotros, algo diferente a la amistad, pero a la vez sujeto a una serie de normas y reglas que quizás impedían hacer de ese sentimiento una realidad, por la forma de vida que ambos llevábamos. Sin embargo no nos dijimos nada. Bastó con que nuestras miradas se volvieran a encontrar, y nuestras palabras se cruzaran para darnos cuenta de ese detalle importante.

A partir de entonces todo fue diferente, cada encuentro estaba rodeado de un interés especial por mi parte. Era como si llamara a una puerta pidiendo un poquito de agua para beber, y alguien, en este caso ella, saliera con una bandeja y el vaso para ofrecerme aquel líquido precioso que guardaba en su pecho. Otras veces era yo, el que pasaba por delante de su casa, de su puerta, y allí estaba ella, esperando, quizás esperándome, con el agua para calmar mi sed y la palabra para atender a los latidos de mi corazón.

Un día escribí un poema y se lo entregué. Al leerlo vi sus ojos llorar y también pude contemplar todo lo que tras esas lindas pupilas se encerraba. Así me di cuenta de que la alegría exterior era cierta, pero dentro, en su alma había una gran carga, un peso enorme y una cantidad de problemas que me hubiera gustado poder resolver, pero eso no estaba en mi mano y por eso simplemente le ofrecí mi hombro, para que apoyara su rostro y pudiera llorar en él sin temor ni miedo a que yo viera las lágrimas rodar por sus mejillas.

En ese momento me di cuenta de la gran cantidad de amor acumulado en el alma de esta persona, de esta vida que tenía entre mis brazos y pensé en lo poco que era yo, en lo frágil de mi abrazo y en lo apenas consistente de mi persona para apoyar y ayudar a una persona que necesitaba algo más de lo que yo podía darle.

Volví la vista atrás, a unos días anteriores, cuando en un impulso mecánico me tuve que apartar de una barandilla en las cercanías del faro ante la tentación que vino, por sorpresa a mi cabeza, y me invitaba a apoyarme en aquella cerca que separaba el terreno firme del vacío para que accidentalmente pudiera caer al acantilado. Me dije que quien era yo para dar apoyo, abrazar y animar a una persona llena de vida, de ilusión y cariño, aunque con el corazón tremendamente dañado por la vida y las circunstancias, cuando estaba lleno de dudas, de vacilaciones y ni siquiera sabía cual era mi norte.

Y de pronto me vi llorando. Sí, lo reconozco, lloré. Lloré en silencio y sobre el hombro que tenía abrazado.

Ella debió notar mis lágrimas, quizás alguna bajó a su cuerpo y penetró bajo la tela de su vestido. Alzó su cara llorosa, se limpió una lágrima y al ver mi rostro no dijo nada, solamente su mano vino a mi cara, rozó con sus dedos suavemente mi piel y me enjuagó una gota que se había deslizado por mi mejilla. A continuación me dio un beso y puso un dedo en mis labios que besé.

Nos despedimos en la noche y nuestros cuerpos se separaron. Algo nos había unido y un secreto se había establecido entre nosotros. Un secreto que no necesitaba de palabras y que bastaba solamente con la mirada, con el silencio y con esas pequeñas cosas que quizás la vista humana no capta, pero sí los sentidos de las personas con un corazón sensible y especial, como el que tenía esta chica.

Hoy es martes, primer día del año; de un nuevo año. Esta noche la he visto, la he saludado, la he felicitado y simplemente he notado su cariño, su amor y todo lo que lleva en su interior.

El amor es como el fuego que necesita leños para que no se apague y que la llama esté siempre viva y dispuesta a dar vida y calor a la hoguera. Quizás el amor necesite de la palabra, pero también de la mirada, de la caricia, de saber escuchar sin preguntar nada, de ser, a la vez, capaz de hablar y contar todo aquello que retienes en el alma y que solo te atreverías a decir a la persona amada. El amor puede ser eso y muchas cosas más, sólo hace falta buscarlo, y si lo encuentras, si das con él, sencillamente alimentar día a día, noche a noche, esa brasa para que nunca se apague el sentimiento nacido y que el mismo llene el alma y arranque los mil suspiros retenidos.

Rafael Sánchez Ortega ©
01/01/07

LAS PREGUNTAS

Fri, 26 Jan 2007 16:45:06 GMT

Es curioso cómo se puede dejar abierta la ventana y personas cercanas, aunque

lejanas en la distancia puedan ver el fondo de tu alma. Sí, es cierto que pasa algo,

que está pasando algo y quizás desde hace tiempo. Algo que va subiendo como si

fuera un crescendo musical sin principio ni fin. Querer saber los motivos de lo que

sucede es algo que ni yo mismo me atrevo a mirar, quizás por miedo a ver lo que hay

dentro, quizás porque me falta el valor para romper muchas cosas ó simplemente por

comodidad, y a esta última posibilidad me aferro para intentar no ver ni valorar las

otras.

Los días pasan y yo con ellos. La vida continúa y, a mi lado, los azules del cielo se

combinan de mil formas mientras las sombras de la noche no me dan el cobijo que

quisiera. A veces quisiera ser el personaje de mis versos, ese pobre e iluso soñador

que vaga por el mundo buscando una esperanza; pero sólo soy el autor, el que sabe

perfectamente y sin remedio que nada tiene solución, que todo es una utopía y que

todos esos versos carecen de sentido y de lógica alguna.

Sí, la vida pasa y muchas veces las gentes me preguntan, como hoy, si me pasa

algo, si estoy triste, si me pueden ayudar. Y esas palabras vienen de ese grupo

pequeño de personas que me conocen, las que saben bien como soy, quizás mejor

que yo mismo, y a las que miro y escucho en la distancia y las respondo que no, que

no pasa nada, que estoy bien, y les añado que en qué se basan para hacer esas

suposiciones, sin darme cuenta de que esos amigos están viendo mi alma a través

de mis escritos ó quizás de mis palabras.

Es malo ser transparente porque de esa manera cualquiera que te conozca un poco

puede ver el fondo de tu alma. Sin embargo también es bueno, y lo es porque siendo

así el que mire verá que no hay nada que ocultar, que no escondo nada en el fondo

de mi corazón y que tras el cristal transparente de esas aguas nadan y navegan

bajo la superficie múltiples ideas, pensamientos y sueños de un loco irremediable y

un pobre soñador.

No, no vale buscar justificaciones a los actos ni tampoco a las omisiones. Los unos

porque ya están pasados, y acertados ó erróneos forman parte de nuestra vida y a

ellos debemos atenernos y ante los sucesos y personas convividos responder. Las

otras porque debimos en su momento evitarlas y poner ese grano de arena y si no

fue posible en ese instante, tratar de que con el tiempo se supliera aquel defecto y

hacer que la sonrisa omitida volviera a surgir en los labios, así como la palabra

precisa, el gesto y el detalle.

Pero somos mortales. Quizás por eso y desde que nacemos venimos al mundo con la

pesada carga de la culpabilidad. Aquella que nos dejaron de herencia nuestros

mayores y a la que a pesar de nuestros años no hemos podido sustraernos. Así nos

vemos culpables por todo lo que pasa a nuestro alrededor y si no es así nos

convertimos en víctimas de lo que hacen las personas que nos rodean. Por eso, a

veces, llegamos a la triste conclusión de que la vida, nuestra propia vida es una

tragedia y tiene todas las pintas de poderse hacer con ella, una novela de los días y

momentos vividos.

Tratar de justificar algo a estas alturas de la vida es misión imposible. Nadie nos

entendería y lo peor de todo es que tampoco sabríamos explicar muy bien el motivo

ó los motivos que impulsan nuestras conductas. Hablar de amor a nuestros años, de

sentimientos perdidos y de otros nunca alcanzados, de momentos gloriosos, de

lágrimas y llantos junto a risas que un día afloraron y de aquella ilusión vivida

intensamente... ¿Quien lo puede entender sin que diga para sus adentros: "pobre

imbécil, no se ha dado cuenta de que todo forma parte de la vida, de su propia

vida"?

Así es la vida y nada trato de ocultar ni tampoco puedo porque a estas alturas sería

imposible. Quizás por ello unos días los tenga de mejor humor y otros no tanto. En

unos aparezca con la sonrisa y en otros con la lágrima fácil, y si alguien ve todo

esto y me hace las clásicas preguntas, estoy seguro de que cuando escuche mi

respuesta y le diga que no pasa nada nunca me entenderá porque al fin y al cabo,

mi problema, como el de todos, es solamente mío y por mucho que traten de

ayudarme, de consolarme, de darme esa palabra que a veces se necesita, será

inútil, porque en mi caso, como también en el de la mayoría, lo que buscamos y

esperamos es una caricia, una sonrisa y una mirada que nunca llegará.

Rafael Sánchez Ortega ©

EL VIAJE A NINGUNA PARTE

Wed, 31 May 2006 14:09:40 GMT

Le quedaba poco tiempo y tenía sin preparar la maleta. El viaje imprevisto, le había tomado por sorpresa, en realidad no lo esperaba, pero la vida es así. Hoy estás aquí y mañana te llega la noticia de que debes partir hacia el destino que te designen.

Sin embargo este viaje era diferente. El no deseaba marcharse. Estaba a gusto en esta tierra donde el verde de sus montes, con el azul del mar en los días de sol, formaban unos cuadros maravillosos haciendo que la mirada se quedara perdida en el infinito.

Hubiera querido quedarse, definitivamente, en este lugar que por una extraña circunstancia se había metido muy hondo en su alma. Si de él dependiera no haría el viaje hacia ese lugar desconocido y sin retorno.

Pero la realidad era así de cruel. Unas palabras bastaron para dejara de vivir aquel sueño hermoso y volviera a la otra realidad, la de ese viaje que había emprendido hacía tanto tiempo, y que durante unos meses había detenido, voluntariamente en esa estación donde creyó encontrar toda

la paz que su alma necesitaba.

Ahora tenía que volver a recoger las pocas cosas que había almacenado y colocarlas cuidadosamente en la maleta que tenía guardada en el armario. La abrió y fue doblando la ropa, el calzado, los efectos de aseo, los cuadernos, la pluma y aquel libro que ella le había regalado.

En realidad no había mucho que llevar, quizás un poco más que cuando llegó, salvo unos cuadernos llenos de poemas y el libro dedicado con que le habían obsequiado.

Empezó a dejar todo en la maleta y antes de colocar el libro miró la dedicatoria y una sonrisa temblorosa se extendió por sus mejillas: "Nunca olvides que estamos cosidos a la misma estrella" decía la misma y debajo, como si fuera una firma, algo que sólo tenía un significado para el

receptor: "Sin palabras"

¡Qué difícil se le estaba haciendo este momento! En realidad, no es que no lo esperara, pero a lo largo de su vida había tenido que viajar tantas veces en ese mundo de los sueños que ahora, quizás no estaba preparado para este largo viaje, por la sencilla razón de que había amado intensamente a una persona y en este lugar del que tenía que marcharse.

Había vivido tan intensamente sus sueños, sus ilusiones, que llegó un momento en que fue incapaz de distinguir los mismos de la realidad. Pero todo aquello vivido, sueño ó realidad estaban allí, en su recuerdo y lo llevaría en esa otra maleta invisible que guardaría celosamente en su alma.

Quizás el destino le llevaría a kilómetros de distancia, le alejaría de ese lugar encantador y de aquella persona a la que amaba, incluso puede que ella le olvidara y nunca quisiera a saber de él.

Pero guardaría en su retina aquellos momentos pasados, los suspiros recogidos, la voz alegre de su boca, las miradas fugaces, los paseos por la playa y el parque y el asombro de admiración al contemplar la réplica de aquel mascarón de sirena una tarde, bajo la fría caricia del viento del

nordeste.

Recordaba con nostalgia aquella tarde, en que apoyados en la barandilla, se dedicaron a observar los pingüinos que como niños pequeños formaban un grupo en la orilla del zoo, secándose mientras tiritaban, excepto uno que alegre y ajeno a los demás nadaba en la pileta como tratando de llamar la atención de sus ojos.

Y recordaba el sabor de sus labios al besarlos en la tarde y la pasión contenida que se desbordó, mientras sus manos acariciaban su cuerpo en la noche.

¡Oh, Dios! ¿Cómo olvidar todo esto? ¿Cómo poder hacer borrón y cuenta nueva de un sentimiento naciente, pero a la vez profundo y lleno de ternura? ¿Por qué tenía ahora, precisamente ahora, que emprender de nuevo el viaje, tanto tiempo en suspenso, y renunciar a ese sueño maravilloso?

Cerró la maleta, apagó la luz del cuarto y salió de la habitación. Llamó a un taxi que le llevó a la estación. Se dirigió a la ventanilla de embarque y pidió un billete y también información para poder facturar la maleta, ante la sorpresa del empleado que le manifestó que no era preciso, pero ante

su insistencia le mandó a otra ventanilla cercana para hacerlo.

Cuando tuvo en sus manos los dos billetes, el del viaje y el de la facturación de la maleta salió al andén, buscó un banco y se sentó a esperar.

Allí estuvo mucho tiempo. Vio pasar trenes que hacían paradas breves, pasajeros que llegaban y otros que marchaban, días que comenzaban y otros que acababan, notó la lluvia y el viento, el sol del día y la oscuridad de la noche, oyó el llanto de un niño pequeño y la risa de dos enamorados. En un momento alguien se sentó a su lado y le dijo unas palabras incomprensibles que no entendió.

Tenía sueño, mucho sueño. Quizás se quedó dormido porque cuando despertó notó el roce áspero de la barba en su cara. Se levantó del asiento y se dio cuenta de que llevaba los billetes en la mano. Buscó con la mirada por la estación descubriendo que cerca estaba el Factor de la misma.

Se dirigió a él y enseñándole los billetes le preguntó que cuando salía su tren.

-¿Su tren? -El Factor le miró con una sonrisa, mientras le devolvía los billetes-. Hace tiempo que ha pasado y lo malo no es eso, lo malo es que era el último tren que hacía ese viaje, ya que han cerrado la línea.

Y allí quedó aquel hombre, con alma de niño, sin viaje, sin maleta, con los billetes en la mano y con los sueños en su alma, en una estación vacía, junto a una vía muerta, en un viaje a ninguna parte.

Rafael Sánchez Ortega ©

LOS RECUERDOS

Sat, 18 Mar 2006 15:27:40 GMT

"...Hay veces en que las fechas nos dicen muchas cosas. Unas veces nos ponen tristes al traernos recuerdos del pasado, otras nos dejan una nota alegre al recordar aquel momento vivido y en pocas ocasiones la fecha pasan indiferentes, porque siempre las asociamos a una cosa, persona, suceso de nuestro entorno y nuestra vida.

Sé que en esos momentos es difícil encontrar la palabra adecuada cuando los recuerdos son tristes, porque precisamente nada ni nadie puede hacer que aquel recuerdo desaparezca, ya que forma parte de nuestra vida, pero sí se puede encontrar el alivio, el hombro amigo, el pecho amado, donde descansar un poquito la cabeza y cerrar los ojos para simplemente soñar y si no olvidar, sí al menos superar esos instantes.

Cada persona es un mundo y cada mundo un misterio. Por eso lo que es válido para una persona a lo mejor para otra no lo es y sí contraproducente. Quizás cada uno debemos mirar un poquito a ese pasado y no verle como algo tan triste. Lo que pudo ser no es y eso no lleva vuelta de hoja. Nosotros estamos aquí, vivos, con nuestro corazón latiendo y con ese algo que vive en el fondo de nuestra alma hacia esa cosa, persona ó suceso, en forma de recuerdo.

Es lógica la tristeza en este caso, pero también debemos superar estos momentos, y tras el recuerdo cariñoso seguir viviendo. La vida, nuestra vida, se compone de todos esos segundos que el Destino nos ha dado para vivir. A lo largo de ellos unos serán tristes, otros alegres, y tendremos esa rica variedad que la vida, en sus diferentes etapas y momentos nos brindará.

Debemos ser consecuentes con ellos, y sin olvidar nada de nuestro pasado, seguir caminando de la mano hacia ese futuro, hacia esos sueños y hacia esa vida que nos espera y que nos resta por vivir.

Sí, ya sé que esto se dice muy bien y se escribe mejor cuando no estás pasando por un proceso de crisis, cuando no te atormentan esos recuerdos y cuando puedes libremente expresarlo. Al fin y al cabo toda persona humana tiene rescoldos en su alma y en su vida, ataduras que le llevan en fechas determinadas a ese pasado ó a ese "pudo ser y sin embargo..."

La vida es esa sucesión de acontecimientos, como ese adagio que en la música va creciendo lentamente y nos eleva por encima de la tierra para hacernos más pequeños, más insignificantes y quizás más dioses hasta elevarnos a esa nube de cristal que tanto gustan de narrar los poetas.

Una vez en esa nube puedes soñar y alejarte de la realidad, aunque la sigas viviendo. Desde la nube puedes mirar abajo, a la tierra, a ese mundo que tanto te ata y al que tanto debes. Pero también puedes mirar a lo alto, a ese cielo al que tantas veces miraste en el pasado, buscando descifrar los misterios de la vida y de tu vida, como esperando esa consigna o llamada, que nunca recibiste.

Si es así, si de verdad has subido a esa nube de cristal de los poetas, entonces cierra los ojos. Descansa simplemente y sueña, vas a vivir eternamente, pues tu sueño nunca acabará ya que ni siquiera ha comenzado todavía.

Tú eres el sueño y tú eres y formas parte de la vida..."

Rafael Sánchez Ortega ©

LA ROSA BLANCA

Sun, 22 Jan 2006 21:13:53 GMT

La mañana de aquel día gris de invierno invitaba a pocas cosas. Cristina había madrugado para ducharse, preparar la casa y partir a ese curso de informática que venía recibiendo desde hacía unas semanas.

En realidad no lo llevaba mal, estaba contenta con los conocimientos adquiridos. Ella poseía unos conocimientos básicos y este curso le estaba sirviendo para adentrarse en otras materias y dar los primeros pasos en programación, hoja de cálculo e incluso para perderle miedo a la computadora, ya que hasta pocos días antes, todo ese mundo le parecía algo fuera de su alcance.

Pero no, en realidad no era tan difícil, de ello estaba convencida, y quizás este curso le diera la oportunidad de encontrar un trabajo, aunque si no fuera así habría aprendido algo ya que aplicaría en su casa los conocimientos que ahora recibía.

La noche anterior había saludado a Juan o ¿quizás fue éste el que la saludara a ella?, ahora no lo recordaba bien. El caso es que le dijo algo que la hizo sonreír. Recordaba que le había preguntado si le gustaría que le enviara un correo, a lo que ella le contestó que sí. Pero entonces él insistió que a lo mejor solamente se le ocurría decirle un "buenos días", ya que ante su presencia parecía como si le faltaran las palabras para llevar al cuaderno.

-¿Ves? -le dijo-, tú que tanto dices que admiras mi capacidad de improvisar y cuando te escribo no sé que decirte, y no por falta de temas.

Cristina había sonreído al leer aquella contestación y él le prometió escribirle, aunque fuera solamente para enviarle esos "buenos días", que le había insinuado.

Llegó puntual, como siempre, a la academia. Los compañeros estaban entrando y el profesor charlaba animadamente con algunos. Ella, tras colgar el abrigo y el bolso en la percha, ocupó su sitio en el aula y encendió el pc.

Sentía curiosidad por saber si en la bandeja de correo entrante estarían las líneas de Juan esperando para darle el saludo prometido o si por el contrario se le habría pasado y todo quedaría en una promesa más, de las que a veces se hacen, y luego no te acuerdas de cumplir.

El profesor empezó a explicar el programa de ese día. Cristina seguía a medias sus indicaciones. Miraba la pantalla y trataba de ver más allá de la misma. Sabía que debía concentrarse en las explicaciones que estaban dictando ya que luego perdería el hilo de los pasos a seguir y tendría que preguntar a otros compañeros ó incluso al mismo profesor, con la consiguiente pérdida de tiempo y esfuerzo.

Pero lo más importante de todo es que deseaba que llegara el momento del descanso. Aquel en que paraban unos quince minutos para salir a tomar un café y reponer las fuerzas. Ella deseaba que llegara hoy ese momento, pero no para descansar ni para ir a tomar un café, sino para disponer del pc y poder comprobar si tenía en su correo las líneas que Juan le había prometido.

Las siguientes horas pasaron lentamente. Parecía como si la mañana alargara y no tuviera fin. Sus nervios parecían a punto de estallar ante la emoción que la iba embargando a medida que se acercaba la hora.

Por fin, la voz del profesor anunció el descanso para que pudieran salir a tomar el café. Cristina se quedó ante el pc. Cerró los programas de trabajo y después de que hubieron salido los compañeros abrió su correo.

Allí estaba el mensaje de Juan que en asunto ponía "buenos días". Con un pequeño temblor lo abrio, y vió que dentro estaba la imagen de una rosa blanca con un mensaje que decía: "Acepta esta rosa blanca, en este día que empieza. En ella va mi cariño y mi sonrisa sincera. No tengo nada que darte, más que esta rosa pequeña. Pero la rosa que dejo es para tu alma buena, el alma a quien yo quiero y que deseo me quiera"

Cristina leyó varias veces aquel pequeño y escueto correo y dejó que sus palabras quedaran grabadas en su pensamiento. Luego cerró los ojos para tomar la rosa y llevarla a sus sueños. Cerró la computadora y tras tomar su abrigo y bolso salió a la calle.

Hoy el café podía esperar. No lo necesitaba. Tenía una rosa blanca prendida en su corazón y esa rosa serviría para darle mucho más de lo que un simple café le aportaría en aquellos momentos. Recordó a Juan y al hacerlo dio gracias a Dios por haberle conocido. No, no estaba soñando, caminaba en la calle para estirar las piernas, pero ahora tenía una presencia invisible a su lado y una rosa celosamente guardada en su corazón.

Rafael Sánchez Ortega ©

NOSTALGIA DE LA LUNA

Wed, 28 Dec 2005 14:56:05 GMT

Anoche, al despedirnos, me quedé con el sabor agridulce de esa luna plateada que ella describió en un momento. Volví a verla reflejada en mi bahía sobre las aguas rizadas, como queriendo romper la oscuridad de la noche.

La madrugada está fría, tan fría que se hiela el aire. Ya no siento el calor de aquel silencio compartido, ni tampoco la figura que esperaba encontrar para cerrar los ojos, atraer su cabeza a mi pecho y simplemente soñar.

Hace tiempo que mi barca navega a la deriva y va surcando oscuros mares. Su arboladura rota y desmantelada, sus velas hechas jirones caen flácidas hacia una cubierta abandonada. Su silueta altiva de otros tiempos, aquella que exhibía alzándose majestuosa por encima de las olas del tiempo y las tormentas, aparece ahora desdibujada y falta de pintura. Las barandillas rotas dejan el cordaje suelto que se pierde en el mar como si fueran invisibles chicotes que arrastraran un ancla que desea ser varada en la arena.

Hay soledad, mucha soledad y unas briznas de tristeza que emanan por doquier. No hay voces, aunque tampoco las busco. No hay risas porque tampoco me llegan y tampoco estás tu, ni están tus letras esperándome.

Mientras recordaba, escuchaba la música que ella me había regalado días antes. A la vez que pensaba, mi corazón estaba trabajando, mi alma fluía sin descanso y mis dedos dejaban escapar en el cuaderno unas líneas que, poco a poco, se iban convirtiendo en la base de un poema.

Siento frío y veo el reloj que avanza lentamente. Sé que no vas a venir, que no llegarás. Todo ha sido un sueño, pero me resisto a creerlo. Afuera la oscuridad avanza, el día comienza a clarear. Mientras tanto, en mi alma la luz que existía daba paso a una noche, quizás interminable.

Esta tarde he acabado el poema prometido. Es su poema. Ella, la luna, lo inspiró con su charla silenciosa, con la melodía que me trasmitió hace días con sus rayos plateados y con ese recuerdo que volvió, gracias a ella, a dejar las esencias de ese mar con su luna y estrellas vigilantes en estos versos que ahora cubro con un manto, para entregárselos un día, en la noche con mi canto.

Ahora pienso de nuevo y tengo miedo. Tal vez nunca debí dejar que mis sueños afloraran, ni que buscaran ese eco, ya lejano, donde el amor era posible. Quizás me equivoqué, pienso ahora. Pero debo caminar, seguir, avanzar, buscar; ¡sí, eso es!, seguiré buscando hasta que la encuentre, hasta que perciba de nuevo su figura, hasta que sienta su aliento en mis labios, hasta que envuelva mi cuerpo, la luna, en un sudario plateado.

Rafael Sánchez Ortega ©

FELICITACION Y AGRADECIMIENTO

Thu, 22 Dec 2005 16:28:22 GMT

Queridos amigos:

Al acercarse estas fechas de fin de año, todos nos detenemos un momento, solemos mirar hacia atrás, hacemos un balance de las cosas pasadas en nuestras vidas y también, cómo no, nos acordamos de las personas amigas y queridas para enviarlas el mensaje tradicional.

Yo también he detenido mi paso hace unos días, he estado pensando en muchas cosas y al recordar este mundo, donde he volcado mis sueños en los últimos meses, decidí venir a mi Blog, que es el vuestro, para dejaros lo que siento.

En primer lugar quisiera dar las gracias a todos los que habéis visitado este rincón, donde he depositado, con mejor ó peor fortuna, tantos sueños. También quisiera agradecer los comentarios, saludos y palabras de aliento dejadas que, sin daros cuenta, fueron como granitos de arena para seguir impulsando estos sueños.

Especial mención para las personas amigas, que con su ayuda y consejos hicieron posible que pudiera incorporar y enriquecer este Blog, con algunos recursos técnicos. Igualmente mi agradecimiento a esos otros amigos que me han ayudado en tareas de corrección y crítica constructiva de mis relatos.

Sin embargo no puedo dejar fuera de este reconocimiento de gratitud, a cierta persona que con su amistad y cariño ha sido capaz de mantener mi imaginación viva y fecunda en este mundo maravilloso de los sueños.

A todos vosotros, amigos, a los que no conozco, salvo por este medio, gracias por haber conseguido que mantuviera encendida la llama de la inspiración y de que la misma viera la luz y saliera a este Espacio.

Nunca pasó por mi cabeza, que los primeros relatos escritos en Abril de este año, fueran el inicio de esta singladura, y que ahora, al acabar el año y hacer el recuento y balance de ellos, vea que el número de los que subí a este Blog superan la cifra de ochenta.

Solo me queda deciros que trataré de seguir este camino, y a ser posible continuar con mis relatos y sueños, para que podáis leerlos, juzgarlos y criticárlos.

Como antes decía implícitamente, estos relatos y sueños, "son vuestros relatos", ya que han surgido de pequeños detalles captados en visitas a vuestros Espacios, de comentarios recibidos, de charlas mantenidas y en especial de ese algo tan maravilloso y único como es la amistad que he creído ver en todas las personas que se han acercado a mis sueños.

A todos vosotros amigos, os deseo unas felices fiestas y que el próximo año 2.006 sea venturoso y traiga a vuestros corazones esos rayos de esperanzas e ilusiones, que quizás, como niños grandes, todos guardamos celosamente en un rincón del alma.

Un abrazo especial en estas fechas,

El Arco iris

Wed, 19 Oct 2005 15:57:39 GMT

Habían pasado solamente unas horas desde que recibió la noticia. La lluvia había cesado y el cielo azul del otoño, ofrecía en la mañana, el paisaje inconfundible, de un tiempo cálido, de sudoeste, jalonado de nubes blancas y dispersas que eran características de esta época del año.

La Iglesia tenía todos los bancos ocupados, sin llegar al lleno absoluto, quizás por lo temprano de la hora, ya que habitualmente todas estas ceremonias de funeral se celebraban en la tarde, pero el deseo de ella, manifestado hacía tiempo, de ser incinerada, hizo que el servicio funerario tuviera que adelantar los oficios.

¿Y quien era ella?, ¿cuánto tiempo hacía que la conocía?... En realidad, estas y mil preguntas más llegaban ahora a su pensamiento mientras seguía de una manera autómata el rito católico que el sacerdote llevaba a cabo desde el altar.

Pequeños retazos llegaban a su recuerdo. Por ejemplo aquella vez que entró a su tienda a comprar una revista y ella le había preguntado por otra persona vecina, de la que hacía mucho tiempo no sabía nada, y la frase final envuelta en una pregunta que le había dirigido, -"porque erais amigos, ¿verdad?"

En realidad el tiempo pasa y con él pasa el ser humano por la vida. Siempre hay una primera palabra, una frase insustancial, quizás una conversación balbuceante; luego con el tiempo llega una sonrisa, una mirada sin palabras; puede que hasta un silencio compartido sea más elocuente para decir muchas cosas que una conversación.

Y así, de esta manera tan sencilla, se conocieron, supieron el uno del otro, compartieron sus pequeñas y grandes cosas y vivieron sus vidas. Cada uno en su hogar, donde formaron una familia estable y duradera, con los balanceos propios de la vida rural.

Hasta que un día llegó Ella, la otra, la enemiga cruel e implacable de la vida, y la noticia corrió de boca en boca. La muerte acechaba en forma de tumor y los pronósticos más optimistas solo dejaban el rayo de esperanza en unas semanas de vida.

Cuando se enteró de esa noticia, volvió a verla, como tantas veces, tras el mostrador fumando y con el cigarro entre sus dedos. El sabía que era uno de sus vicios, que fumaba mucho, quizás en demasía, pues consumir dos cajetillas de tabaco negro diario y añadir a ello ciertos cafés a deshoras no era algo saludable. Pero ¿quien era él para pensar así de los hábitos y comportamientos de nadie y menos de ella?

Sin embargo, ella, había soportado seis años, desde aquel diagnóstico. Superó pruebas muy duras de quimioterapia y tratamientos de choque aferrándose a la vida con todas sus fuerzas. Pero, por desgracia, solo era cuestión de tiempo. Sí, de tiempo y de desgaste de esas fuerzas que poco a poco se iban minando y flaqueaban debido a la grave enfermedad que dentro de su cuerpo germinaba y luchaba por acabar con su vida.

Y él estaba ahora allí con su recuerdo, y como ocurre siempre en estos casos, con los recuerdos compartidos y vividos de la persona que parte. Estaba en aquella Iglesia llena de gente, entre los cantos y oraciones que pedían por su alma, pero estaba también en otra parte.

Retrocedió a su mundo de los sueños, y se vio en la barra del puerto después de un día de lluvia. Las aguas de color azul oscuro ofrecían unos tonos amenazadores y el mar estaba picado con olas revueltas. Un hombre se acercaba en la escollera hasta llegar al puntal. En sus manos traía un bulto indeterminado, como si fuera una copa. Al llegar al borde se paró y miró durante un largo rato al horizonte por el que empezaban a asomar los colores de un arco iris. Luego quitó la tapa y lanzó a las olas las cenizas que contenía el recipiente.

Aún recordaba el comentario de ella, cuando leyó aquel cuento, -"es bonito, pero un poco trágico, ¿no crees?"

Hoy, años después, volvían a su recuerdo aquellas líneas, igual que volvían también muchas mas cosas de ella mientras su cuerpo, en la iglesia, esperaba el viaje que la conduciría a la incineración, ya que su

espíritu había ya marchado de ese cuerpo, en un viaje sin retorno, buscando las estrellas.

Cuando salió de la Iglesia encaminó sus pasos al mirador que desde allí permitía contemplar el mar a lo lejos. Y a pesar del día azul y las nubes de sudoeste, pudo ver, sin saber si era realidad o quizás un sueño, un arco iris que con sus colores bajaba hacia las aguas en forma de cascada semicircular.

Sí, allí estaba, y estaría ella siempre, en los sueños y recuerdos. La muerte podría haber llegado en forma cruel y dolorosa, pero mientras existiera la vida y con ella los recuerdos seguiría viéndola y la recordaría, como en ese arco iris que ahora se asomaba tímidamente para decirle que allí estaba la

esencia de la vida, bajo el sol y sobre las aguas del mar en forma de un arco de colores en forma de sueño... ¡Su sueño!

La lluvia

Thu, 13 Oct 2005 15:36:38 GMT

Llegó por fin, sin avisar, sin anuncios ni proclamas, sin que nadie la esperara, para aliviar los labios ardientes de mi tierra, reseca y agrietada, después de un caluroso verano. Para aumentar los niveles de los viejos pantanos que se encontraban bajo mínimos. Vino también para calmar la sed de los árboles del bosque, en esta época en que empiezan a dejar caer sus hojas doradas y marchitas.

Y vino acompañada del compañero inseparable que mueve las ramas de los árboles, para sacudirlas quizás de la modorra del verano caluroso que aún perdura, mientras las hace despertar de nuevo con sus besos constantes e intermitentes.

De nuevo pueden verse esos círculos concéntricos en los pozos de las calles nacer y morir en un instante, siendo reemplazados por otros que mantienen el caudal de la calzada, y que van a escurrirse por las rejas de las alcantarillas y desagües.

Ya pueden verse gotear los canalones, primero gota a gota y luego, vencida su vergüenza, en bajada de aguas que van a depositar sus gotas en las aceras, mientras tu, paseante que caminas, las evitas sorteando los charcos a la vez que sostienes una batalla particular contra el viento para poder sostener el paraguas que evite que la lluvia te moje.

Porque es la lluvia la que ha llegado. ¡Sí, la lluvia tanto tiempo deseada, la lluvia de mi tierra! Esa lluvia que desde siempre ha sido símbolo perenne y que ha estado plasmada en la forma de vida de estos pueblos, con los tejados de dos aguas en sus casas, los portales bajo las mismas, las grandes balconadas cerradas, algunas con cristales, para evitar que las personas se mojen y a la vez para aprovechar al máximo, en la época invernal, los rayos de sol.

Y ha llegado también la lluvia al fin, para después de aliviar a la tierra reseca y agrietada, correr y deslizarse en busca de los brazos salados del mar de mi tierra y fundirse con sus labios y suavizar de esta manera el sabor salobre de sus aguas.

Y yo salí a ver la lluvia, a percibir el roce de sus gotas sobre mi piel, a sentir como las mismas mojaban el pelo envejecido y resbalaban por la cara empapando poco a poco las prendas con que visto.

Aproveché también para saludar a la lluvia que ha venido, a esta lluvia con quien tantos momentos de mi vida he compartido. Y volví a ver aquella imagen, de hace tiempo, siendo un niño, que sacada en volandas se llevaba en procesión para pedir la rogativa en la época estival. Y aquella otra imagen, más adelante en el tiempo, de la figura mojada con sus cabellos rubios, que tenía entre mis brazos en el resguardo de un balcón en el Faro mientras besaba sus labios dulcemente.

Y con la lluvia volvieron mil recuerdos mientras caminaba antes. Los días grises e interminables del invierno pasados en la vieja casa, mientras colocábamos calderos, palanganas y cualquier objeto de cocina, con el fin de recoger las goteras que se filtraban del viejo tejado, mientras nos quedábamos temblando de frío en la cocina oyendo el sonido rítmico y constante de sus gotas sonar en los mismos.

Eran otros tiempos, era otra la lluvia. Hoy eso son recuerdos, apenas hay lluvia. Lo que ayer odiabas y querías que pasara pronto, ese tiempo duro de viento y de lluvia, hoy lo pides, lo ruegas, pues lo necesitas. Necesitas la lluvia como fuente de la vida, necesitamos esa agua caída del cielo, para que la tierra viva, para saciar su sed, para lavar las calles y dejar sus plazas limpias, para que se vistan y se pongan de fiesta, para que se rían...

"...Con la lluvia alegre, con la lluvia mía, la lluvia del norte, que vino este día..."

Autorretrato

Sat, 27 Aug 2005 14:45:56 GMT

Juan estaba sentado en un banco de madera, bajo una encina caprichosa surgida en la finca, al abrigo de unas rocas calizas. Tenía en sus manos un cuaderno donde Sofía había trazado con sus dedos finos aquellos dibujos a carboncillo que también conocía y que tantos recuerdos le traían de nuevo. La llegada de Julia, sentándose a su lado, fue tan silenciosa que no tuvo tiempo de darse cuenta y le sorprendió absorto contemplando un autorretrato que su esposa había dibujado muchos años atrás.

-¿Qué haces papá? ¿No es ese el cuaderno de dibujos de mamá?

-Sí, Julia, es su cuaderno.

-¿Qué buscas en él?

-Nada, solamente miraba sus dibujos.

-¿No la puedes olvidar, verdad?

-Sabes bien que nunca la olvidaré.

-¿Te importaría contarme otra vez cómo la conociste?

Una débil sonrisa afloró a los labios de Juan después de escuchar la pregunta de Julia. Tomó su mano izquierda entre las suyas y la dio un beso en la frente. Ella apoyó la cabeza en su hombro mientras con la otra mano empezó a pasar las páginas del cuaderno mientras esperaba que su padre contara la historia que le había escuchado muchas veces y que ella no se cansaba de pedir que le relatara, cuando le veía así, como ahora, con los dibujos de Sofía, ya que sabía perfectamente que eso le ayudaba a superar unos momentos de recuerdos y emociones reprimidos y a la vez los mantenía unidos en esa complicidad filial, de un cariño rayando en la veneración por la persona ausente, tan extraña en el mundo en que vivían.

-Todo ocurrió de una manera muy natural -comenzó a explicar Juan-, fue un día en la playa. Acudí como siempre con el grupo de amigos y allí, con ellos, estaba una persona nueva. Era una chica tímida que en principio no llamó mi atención. Alguien, no recuerdo quien, comenzó una onversación. Hablaba de una fiesta que por la tarde se celebraba en un pueblo cercano, una romería con baile. Todos se apuntaron para ir a la misma menos aquella chica que se excusó diciendo no podría ir ya que tenía que acabar de pintar, allí en la playa, un dibujo empezado y que tenía en el cuaderno que vi. a su lado.

-¿No te extrañó lo del dibujo?

-Por supuesto, fue algo que llamó poderosamente mi atención e hizo que me fijara, más si cabe, en aquella persona y me hiciera mil preguntas sobre ella. ¿Quien era? ¿De dónde procedía? ¿Por qué un dibujo era más importante para ella que el baile?...

-¿Viste algo raro en su manera de ser?

-¿Raro?, yo no diría eso, más bien su manera de reaccionar fue diferente ante la propuesta del baile a lo que habían contestado las amigas que conocía. Por eso, en un momento que nos quedamos solos, tuve la oportunidad de preguntarla si la gustaba mucho dibujar.

-¿Qué te contestó ella?

-Me dijo que sí, que dibujar la hacía sentirse más cerca de la naturaleza y que así la percibía en toda su intensidad. Al principio no la entendí bien y ella trató de explicármelo. Me contó que cuando dibujaba se olvidaba del mundo y de lo que le rodeaba y que entonces su mano era la que cobraba vida y esa vida la llevaba al papel a través de los lapiceros.

-¿Eso fue lo que te llamó la atención?

-Bueno, todo un poco. Lo del baile por el dibujo fue lo primero y ahora esa explicación de dar vida al papel a través del lápiz, confieso que hizo que sin darme cuenta la preguntara que si podía acompañarla en la tarde, mientras acababa su dibujo en la playa. Me contestó que sí, que sería un

placer, pero que tuviera un poco de paciencia si no contestaba a sus preguntas con prontitud mientras estaba pintando ya que eso era debido a la concentración.

-¿Y así la conociste, papá?

-Sí, Julia, así la conocí ó empecé a conocerla. Aquella tarde fue muy bonita. El cielo azul contribuía a ello junto a un mar en calma y unas olas que venían a dormir en la arena. Pero esos colores tan lindos no se plasmaron nunca en los dibujos, ya que el carboncillo reflejaba siempre los trazos negros sobre el fondo blanco de la página. Ahora mismo, hace un rato, miraba una lámina, la de aquella tarde que pintó Sofía, y veía en ella la vida y el color dejados por la mano de tu madre y que nunca olvidaré por mucho tiempo que pase.

-¿Cómo te declaraste a ella? -le preguntó Julia, con una sonrisa picarona-.

-Haces muchas preguntas niña, pero ya te lo he dicho en otras ocasiones. Aquel día, como te dije, había una romería en un pueblo cercano. Yo me quedé con Sofía en la tarde y por la noche, después de cenar, alguien nos llevó a la verbena de esa fiesta, pero no fuimos al baile. Empezamos a caminar y nuestros pasos nos llevaron hasta un pequeño puerto. Nos sentamos en la escollera contemplando la luna naciente y las estrellas que parpadeaban como saludándonos. No sé cómo sucedió, pero cuando me di cuenta tenía su mano entre las mías, nos estábamos mirando en la oscuridad y sin darnos cuenta nuestros labios también se buscaban.

-¿Y así comenzó todo? ¿De esa manera tan sencilla?

-La verdad es que sí, que así comenzó la relación entre Sofía y yo pero ignoro si fue una manera sencilla. Nuestro noviazgo duró poco tiempo. Ella marchó al acabar el verano a la ciudad donde vivía. Estaba acabando sus estudios de dibujo, me dijo, así que empezamos a escribirnos deseando volver a vernos. De vez en cuando nos llamábamos por teléfono para saber un poco más y a la vez escuchar nuestras voces. Al año siguiente nos casamos y ella vino a vivir aquí, donde meses después tú naciste.

-Sí, pero...

-No digas nada Julia. Lo que pasó estaba escrito. El Destino es así y puede ser cruel o caprichoso, según se mire. Sofía me lo dijo muchas veces durante tu embarazo y recuerdo bien sus palabras cuando el ginecólogo nos comunicó que tendría una niña, pero que podría haber omplicaciones. "Si algo pasa -me dijo entonces, mientras tomaba mi mano y la llevaba hasta su vientre-, cuida bien de esta niña y piensa que yo estaré con vosotros, como estoy en los dibujos dándoles vida"

-¿Por qué la vida es a veces tan triste, papá?

-La vida as así, Julia. La alegría y la tristeza están en ella, quizás nosotros nos fijamos más en todo lo negro, como en el carboncillo de los dibujos de mamá, pero piensa que ella los dejaba sobre un fondo blanco, el del papel inmaculado, y que nosotros podemos darles vida y alegría, como ella bien decía. Todo es cosa de dejar volar un poco la imaginación y elevarla hasta el cielo, a ese mundo de los sueños.

-¿Papá, nunca has pensado que si mamá no vive ahora es por mi culpa, porque yo nací y...?

-¡Julia, por favor, no pienses eso! Las cosas pasan y la vida es un misterio. Hubiera sido hermoso haber podido compartir la vida con vosotras dos, pero si Sofía no te hubiera traído para que quedaras a mi cuidado, ¿qué sería de mi? ¿Quien me haría ahora tantas preguntas y me sorprendería como antes mirando este viejo cuaderno de dibujos?

-Ya papá, pero tu podrías haber sido más feliz, ya que estarías en compañía de la persona que amabas y no mirando solamente sus dibujos y soñando con su recuerdo.

-La sigo amando, Julia. Amo a Sofía cuando te miro a ti, ya que la veo en tu persona, la sigo amando cuando miro sus dibujos, porque en ellos está parte de su vida y sentimientos, la amo en las cosas que me rodean y en aquellos lugares y sitios que alguna vez visitamos y donde pasamos momentos que nunca podré olvidar. La amo, Julia y es un sentimiento que no sé explicar, pero que está aquí en mi pecho.

-Lo sé, papá. Sé cuánto amas aún a mamá y por eso, a veces, como hoy, te pido que me cuentes como la conociste, pues es algo tan sencillo ese amor que me cuesta entenderlo.

-Sí mi niña, fue algo muy sencillo cuando la conocí y hoy, aunque no esté sigue siendo igual de sencillo, ya que viene conmigo a todas partes, con tu presencia tan cercana, en los mil recuerdos vividos y en mis sueños donde ella siempre está presente.

-¿Cuándo pintó su autorretrato en el cuaderno, papá?

-Fue su último dibujo. Ya estaba embarazada cuando lo dibujó y decía que el próximo que haría sería el tuyo, el de tu carita pequeña al que ya le estaba dando forma en su cabeza y en sus sueños, porque tu madre también era una soñadora, Julia. Por eso el encanto y el misterio están en estos dibujos con todos los mensajes que los mismos encierran.

-¿Tu conoces esos mensajes?

-Algunos sí, mi niña, otros los voy descubriendo a medida que pasa el tiempo. Es como si Sofía me los fuera enseñando sin prisa, con el paso del tiempo, entre pausa y pausa, como en aquellos primeros momentos cuando la conocí y viví aquella tarde a su lado en la playa.

-¿Sabes papá? Creo que llevas su autorretrato en tu alma y que nunca, por mucho que pase el tiempo, la podrás olvidar ni dejar de amar. ¡Ojala yo sea capaz de amar algún día de la misma manera!

-Lo harás Julia, cuando llegue a tu vida la persona que el destino te haya designado estoy seguro de que también la amarás de la misma forma y entonces comprenderás muchas de las preguntas que ahora me haces.

-Un beso papá. Te dejo, ya que he quedado con las amigas para ir al baile.

-Hasta la noche mi niña.

-Hasta la noche papá.

Y en el banco de madera, bajo la encina y mirando el horizonte, quedó Juan con el cuaderno de dibujos. Buscó una vez más aquel autorretrato y dejó que sus sueños se elevaran al infinito. Soñar no es malo, pensó, y más en situaciones como estas en que el sueño es una necesidad, una búsqueda incesante del amor a través de los recuerdos, aunque sea, como ahora, a través de la figura borrosa y amada del autorretrato que escapaba del cuaderno.